Ecco, poeti accademici disgustati dall’olezzo sociale, le poesie della strada pregne di sangue e di vino e forse anche di tragica allegria, queste poesie insolenti, sorelle illegittime delle vostre perbeniste collegiali da salotto che sanno di rosolio e liquirizia. Ecco le strofe che non si trapiantano nella metrica borghese, che scappano dalla gabbia della retorica subliminale, che non obbediscono alle tacite direttive dell’anestesia culturale, che scivolano fuori dalla spina dorsale cattolica dove la Musa del terzo millennio si dibatte nel cilicio urticante del pentitismo ideologico, e diventano piedi, piedi camminatori, piedi alati lungo la Storia, l’altra però, dove i bambini del ghetto di Terezin scrivono con più dolore di quei poeti nostrani che marciano sulla Via Crucis con la sofferenza del mondo sulle spalle, e per Dio, non inciampano mai!
La Storia, quella da occultare, viene tramandata per via orale di barricata in barricata come un passaparola timbrato Fahrenheit 451, paventando nuovi falò cartacei nella notte dei cristalli.
Parole queste come la Treccani della memoria utopica, parole che non appariranno mai sulle enciclopedie dei cardinali, dei papi, dei Conquistadores, perché l’embargo agli eroi sommersi non finirà, anzi si esalteranno solo e sempre i loro blasonati carnefici. Parole che nessuna antologia scolastica mostrerà per scortare alle soglie della rivelazione l’adolescenza manipolata, come nascosto resterà l’invito controdidattico di Leo Ferré: “Bisogna disimparare tutto!” Parole come un turibolo che sparge incenso esplosivo nelle notti troppo tranquille dei globalizzator-trotter in giro per il mondo, meno G8, G7, G6, G5, G4, G3, G2, G1, Gzero!
Parole come bisbigli sovversivi sussurrati dai condannati a morte all’orecchio del cappellano che esercita la pietà istituzionale... o cori degli angeli neri, eterni come un Rubens, un De André, un Durruti, un Rimbaud... anime planetarie da lanciare nel cosmo dalla piattaforma futura di Cap Carnarchival al posto dell’uomo di Leonardo così scientifico e poco poetico...

Terremoti tascabili

Canzoni che non sentiremo in nessun Festival demo-commerciale, ma replicate al di là del tempo e, soprattutto, al di qua, nell’eternità dell’istante. Canzoni come organetti che saltano per aria nei salotti borghesi del XIX secolo, parole come terremoti tascabili per le (in)coscienze manageriali delle nuove generazioni a pezzi componibili, parole-hackers che s’infiltrano nei computer delle multinazionali affinché il Sistema vada in corto circuito con le sue stesse chele di granchio tecnologico, parole come un mutuo per costruire su carta una società a immagine e somiglianza dell’uomo liberato, la società del mutuo soccorso come un equilibrismo in bilico sulle fosse rumene e argentine, parole come giullari vendicativi che sbeffeggiano il potere con l’autobomba del sarcasmo a salve. Parole come finestre aperte sulle verità murate a da cui più nessuno verrà spin... no, verrà but... no, da cui più nessuno verrà “caduto” perché il volo del ribelle genetico, quello del DNA (con l’a cerchiata), non è mai a scendere ma a salire.
E salgono dalle gole cantate personaggi indimenticabili dispensando una fraternità ancora integra e struggente. Giovanni Passannante che dal Museo Criminologico dovrebbe essere trasferito a quello Ornitologico perché è lui l’uccello Lyra, l’uccello del Paradiso, la specie non protetta, il nido depredato! Quel suo cranio barbaramente esposto è un’acquasantiera in cui intingere il sogno e sbattezzarci da ogni dottrina mistico-euclidea. Amilcare Cipriani che con il dono dell’ubiquità fioriva contemporaneamente su più campi di battaglia come “un pettirosso da combattimento”, comunardo deportato in Nuova Caledonia e poi turista n°2403 a Portolongone e alla fine, più vivo che morto, fondatore a Parigi della Federazione Universale dei Popoli. Sante Jeronimo Caserio (fratello europeo dell’ominimo apache) avvelenato dalla propria e altrui miseria, per non vederla più si fa tagliare la testa a Lione portandosi dietro il signor Presidente della repubblica francese Sadi Carnot. Francisco Ferrer, punito dai gesuiti e dai Reali per aver creato le Scuole Moderne e libertarie in opposizione a quelle clericali. Fucilato senza colpa alcuna nel 1909. Amen! Requiem! Opus Dei! Sacco e Vanzetti, l’innesto transgenico nella coscienza americana già necrotizzata dal genocidio degli indiani... Pinelli che si reincarna negli uragani in Florida perché dopo quella morte è Nato, Soledad, battuta “in velocità” da chi le ha stretto intorno al collo un lenzuolo ma di questo terrorismo non ci sarà nessuna eco...
Parole dunque come il nuovo testamento, il testamento morale di un nuovo tipo di padre e di madre, splacentati dai ruoli nazivaticanskin, perché l’amore possa scorrere finalmente in totale nudità selvatica all’insegna di una globalizzazione indiana retroattiva nei pressi di Little Bighorn per la carica onirica finale.

Mauro Macario
foto di Reinhold Kohl